But in fact, only prince lived happily ever after.
А настроение святочное почему-то.
Не пойму, что со мною? Зимние мысли у живого огня, в том время как листва все еще отчаянно-бодро зелена. Разве что холодно безмерно. Какой холодный сентябрь... Не помню ни одного такого.
Думаю, она еще постучится мокрым осенним листом в окно, моя осень. И будет она рафинированной, погруженной в себя, лиричной и философски-неспешной. Осень - это дама из позапрошлого века. У нее длинная темная юбка, темные заколотые волосы... Она чуть небрежно причесана, пара волнистых прядок выбивается из общего узла. У нее широкий шаг, но не потому что она торопится, просто рост ее высок. Она играет по вечерам на фортепиано, как подобает даме, но никогда не поет. Она вообще молчалива, но не печальна. У нее лицо человека, который многое понял, ей не грустно - она думает. С белых кружев на ее плечах вечно сползает легкая шаль. Она легко зябнет, ее руки редко бывают теплыми. В ее книгах - нет-нет, да и встречаются сухие цветы. Она пьет чай, заваренный из сухих листьев. В ее руке - яблоко.
Но что-то задержало ее. И у меня - зима, не морозная и веселая, а теплая, уютная, как зимний вечер дома. И светлая, потому что в зимние ночи всегда светло от снега.
Мне хорошо. Светло.
Не пойму, что со мною? Зимние мысли у живого огня, в том время как листва все еще отчаянно-бодро зелена. Разве что холодно безмерно. Какой холодный сентябрь... Не помню ни одного такого.
Думаю, она еще постучится мокрым осенним листом в окно, моя осень. И будет она рафинированной, погруженной в себя, лиричной и философски-неспешной. Осень - это дама из позапрошлого века. У нее длинная темная юбка, темные заколотые волосы... Она чуть небрежно причесана, пара волнистых прядок выбивается из общего узла. У нее широкий шаг, но не потому что она торопится, просто рост ее высок. Она играет по вечерам на фортепиано, как подобает даме, но никогда не поет. Она вообще молчалива, но не печальна. У нее лицо человека, который многое понял, ей не грустно - она думает. С белых кружев на ее плечах вечно сползает легкая шаль. Она легко зябнет, ее руки редко бывают теплыми. В ее книгах - нет-нет, да и встречаются сухие цветы. Она пьет чай, заваренный из сухих листьев. В ее руке - яблоко.
Но что-то задержало ее. И у меня - зима, не морозная и веселая, а теплая, уютная, как зимний вечер дома. И светлая, потому что в зимние ночи всегда светло от снега.
Мне хорошо. Светло.
А какая?)
сразу видно, что ты дома сидишь))
У вас там юг.)) У меня зима - это темно и холодные огоньки. (:
Но то, что во мне сейчас - это вытяжка из зимы, одна из ее граней. Это чувство чего-то, а не ощущения от настоящей зимы. Зима, которую я сейчас отражаю, идеальна и символична. И это зима в доме, а не на улице))
ага, за полярным кругом))))